他们流连于走廊布置的花卉，而我则关注着走廊引向何处。
我提着灯笼，与自己的影子做着游戏，乐此不疲。
因为现实中的拘谨，我便在诗中放荡不羁。
我喜爱与万物自由的碰撞，充满了无数的可能。
边缘的雾中，每行一步，都有着一种创世纪的兴奋。
我的幻觉，创造了一个美妙的城市，但我并未其中居住，而是游客一般地愉悦。
只能攀越一块石头，而无法穿越一块石头。
一个人的远游，可能仅仅是一只舞蝶的诱引。
一个人的终结，同时是他的另一个起始。但这“起始”与“终结”，又是如何衔接。
一缕风拂过，一片树叶在闪烁——它们交换了些什么？
梦中，我受创的痛楚来自何处？且如此真实，使我发出了呻吟。
在诗中，我鼹鼠一般打着一个洞穴，不意与别的洞穴交叉或重叠了一段。
灵感，一位骑手，潜伏着——等待自己的马匹与蹄声。
总是碰上“绝对”之壁的人，是不幸的，在不断的碰壁中，他为自己建起了一座囚牢。
无论高贵者或低贱者，内部都隐着一个吞噬的深渊，且在最深处相接。
我向世界击出了一拳，但不知它何时且以何种方式，反弹回来。
错误会隐伏，直至失败将其裸裎。
我若能统计出，我的重叠的脚印，将沮丧地发现，一生是多么的短促。
尘土，一种面纱。
诗，逃逸出文字栅栏之外的自由的马群。
黑暗，可以用来涂写一幅幽深的水墨画境。
我乘住在我的诗句里，随兴漂流在海上。
祖国的疆域，远胜地图的面积。
草木季节的变色，并非对时间的恐惧。
时间的每一瞬间的切片，并非一片无限薄的水晶，而是与我们的生命一般，缀满各种杂质，乃至漏隙。
有时，我的灵感雪花一般飘洒下来，我恣意地狂奔于白茫茫的幸福之中。
诗歌的美，令我感到一种永恒的存在。我只是担忧脆弱的感受者，会不会有一日绝迹。
我与自己的犹疑争辩，为了得到根须的坚定。但我最终只是树叶一般，风中沙沙摇曳。
影子的世界，没有摩擦，只有滑行，重叠。
我的影子，在万物之上掠过，也是一种自由。
我们一直在下坠，而一些方位感错乱的人，却以为在浮升。
相较于事物内部的黑暗，光明更难以捕获，它在无数的事物之间闪烁，折射。
虚无者没有历史，只有后嗣。
必须去撞击，不断地与陌生世界撞击出火花，才能获得前行的动力。
醉意中，历史方能前行。
诗，同时是一种醉与醒。
我的思想，一种X射线，扫描着这个世界。
我猜想，魔鬼是否有影子？或他本身就是一种影子，隐居在我们的影子里。
我沉思的结晶，可以赠与读者；但我沉思时的愉悦，却无法传递。
我从未能真正地拥有一个事物，因为我从未能透澈地理解过一个事物。
我的生命，天然地亲近水。一泓绿藻荡漾的水，即引起我前生的怅然。
遗忘，或许也是一种沉积，在不可知的岩层下，酝酿石油的火焰。
每一个文字都是一个琴键，我喜爱在它们的排列上，弹奏出自己的即兴曲。
我一直未能听懂浪花的语言。多变的风，交汇的水，复杂的岸缘，乃至我的这柄正划过的桨，都使它每时每刻，形态万千。
诗中的时间，那么宁静，又那么湍急。
我为着你的离去而悲伤。我为着我的日渐遗忘你而悲伤。
纸钱的灰烬，虚无中旋升。风中，一只颤巍巍的手，将它们清点。
死亡，并不在前方，而是来自每个人的内部。
每个生命的宇宙里，都有着一个黑洞的吞噬。
每个人都有一些绝望，隐匿于体内，无法治愈的癌症般，与生命共生灭。
时间，并不解决难题，只是水落石出而已。
重复，如果不是为了前行而蓄力，就是另一种形式的死亡。
疾病的苔迹，中年的躯体肆意蔓延，我默默接受着一块石头的僵硬。
有种病是无法医治的，亦无法论证它是否不该存在。
深渊，是从山巅开始？还是从谷底发端？
是地狱蕴育了天堂？还是天堂逃脱了地狱？
人，无法征服死亡，但可以改变死亡的色彩。
人，总是不知不觉地将追求的理想，推到上帝的位置。
垂直着，射入镜中的一束光线，它的终点何处？
儿时，我爱站在门槛上眺望；如今，我爱站在诗句上眺望——方位刚好相反。
所有的遗忘，都化为了一缕缕水的波动，掠过干涸的回忆。
岸在何处？我徒然地在拍岸的浪花间，徘徊，寻觅。
疾病，使我与世界疏离，溺入孤独的呓语。
我坚持写着一封封信，但收件人的地址始终暧昧不明。
我喜爱把袖口敞向来风，衣衫鼓鼓荡荡的，羽翼一般的轻盈。
从黑暗中的一缕芳香，我创造出一种花朵。
窗外尚二月的寒风，但透过玻璃的阳光，已使我感到体内的一些东西，正悄悄告别。
随时可入睡的人，使我羡慕。但我更想知道，他能梦到些什么？
一片蓝色的湖泊，一座孤独延伸的木桥——不知为什么，我总是忘不了这一梦中片断。
梦里的光线，从何处罅隙，泄漏到了梦外？
我攫住梦的尾巴，可它仍油滑的鳝鱼一般，慢慢滑脱。
有时，我闭上眼帘，无数奇异的色彩，以另一星宇的规则，梦幻般运动，回旋——我始终无法探测，我的这一南极区域。
梦中的爱，如此真实，以至我把它看作生命的一部分。
从一个梦，进入很久以前失落的另一个梦，有着桃源人的乐趣。
雨水洗刷着窗户玻璃，我沐浴着无言的宁静。
再也不见诗意的炊烟了，到处飘着变异的肉香味。
人在风中摇晃，却不会摇曳。
院角，一斑青苔的寂寞，无声蔓延。乃至隔窗的这一页白纸，亦泅染了一层青色。
无限的空山，因为几声人语的填入，而使几斑苔绿，闪闪发光。
只要还有一支微弱的烛火，就会支撑起一只飞蛾的信念。
经历了无数幻灭的海市，我到达了荒漠的中心，寻觅一眼属于自己的甘泉。
为了逃避孤寂，我与另一个自己交谈，而他比我还要孤寂。
每一首诗，都是一座坟，埋葬了一个自己，等待着某个日子的复活。
寂寞的风中，一座空中花园的投影，万物之上浮动。
我不知道许多植物的名字，但仍与它们如此亲近，仿佛生自同一根须。
我愈来愈饥饿，但我虚弱的肠胃，已接受不了这个世界，只能独自消瘦。
仅凭自身的运动，是难以潜到水的更深处的。
在自己的高峰圆寂，是一种幸运。
有一个隐身的倾听者，或争辩者，坐在我的对面，注视着这些诗句的进行。
诗，必须拥有一种惯性，才能潜入事物内部的脉动。
刹那的禅悟，可以达到一种境界。但一首伟大的诗，应在一种不息的脉动中，获得自己的超越。
当我感到虚无的怅然，便是写诗的最好时间，精卫填海般，不断往虚无里投掷诗句。
或许，激情的精卫填海，比之机械的西西弗斯滚石，更具有生命的存在意义，似乎无限的沧海，正一点一点发生微妙的改变。
我信仰诗，我怀疑诗，我为诗一辩，我越来越不知道，什么是诗？
黑暗的探索中，手电照到一面镜子，不意镜中反射的光，炫亮了自己更深的孤寂。
少年有少年的忧，老年有老年的愁。只能说少年不知老年的愁，老年忘了少年的忧。
爱与恨，都有着持续的性质，只是有时潜入了岩层。当它们从某处泉眼流出时，已携了很多地下矿物质，以至于品尝时，有了别一番的滋味。
或许，风比之于水，更能代表生命的时间。那种风掠万物时，无以言说的神秘，使生命的基层发着微微的颤栗。
灵魂有重量吗？为何一想到你，我的步履便沉重起来。
我一直在寻找，与世界的摩擦角度，以擦出一朵朵火焰。
我一直在寻找自己的定位，只有一个是确定的，就是孤独者，
我与我的时代，如油与水混杂着，一条河道里流泻而去。
当我沉默时，那些分裂的我都回来了。
打发时光，蕴含了多少生命的无奈。
在文字里，我与先贤们对弈着一盘没有结局的棋。
写一首诗，并非为了回忆，而是为了留下印记。
我要说的话，似乎已说完，又好像还没开始。
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