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一
作家, 一个让人整天便秘的词
一度坐在麦穗里,胡乱喊着岁月
生活,一次次
跟油菜花, 黄昏及星星周旋
在呻吟之外, 在域之外,
透明统统撒手人间
将每一次陌生化为诀别
水性杨花的女子, 从死去到收拢
紧紧勒住裤腰带
太多的怨气, 装满无辜的笑容
巢, 破罐子破摔
而语言枯萎, 斧已舟
这星火
又一次摄入子夜
一个传说的生命支离破碎
神龙从梁柱上啄出一小撮废墟
让我们赤裸裸的遭受惩罚
死, 同样无法接近冷冰冰的世俗
二
一张嘴, 乌龙的神婆
好端端的八字怎就成了桃花劫
这神秘的转盘,
无数次击溃灵魂
把眼泪摧毁
那酿成的酒, 没有甘甜
活着到底是为了啥啊?
时间, 深奥的幻魅
始终都在嘲笑
而引诱我们又抛弃我们的东东
无所不在的降临
多么脍炙人口的节奏
背后, 是犄角旮旯里的盲音
现实, 永远不会成全你的或许
为自己, 为心爱的, 为有关的
逐渐学会去占卜
或许没有什么可悲观的
或许根本不必担心些什么
或许早已注定了一切
三
从故事中走来
呻吟, 凌驾于翘首之下
青蓝白, 红绿紫
其中一部分营养
以另一种干裂, 肆意和放荡
在内心,有意或无意的阐述
纯真下嫁给囚徒
这空旷的思想 一次静的软化
找到了丰满的形象
虚幻接踵而来
我的头颅也白了
一个沉重又沉重的话题
从陆地一跃上空
被同一类血型占有, 瓜分
我们还能去哪
时间封住喉咙
一些些错乱的神经
一些些寂寞的灰烬
一些些龌错的口水
与那庇佑着的所谓神灵
把我的手, 我的脚, 织成密不透风的网
一首歌, 永恒的记忆
终将我们变成孩子和老人
四
于是,那些无法证实的东西
像罂粟,预定了黑夜的疾病
击溃了手艺人, 一次预言
太多的残酷与不安
任那丧家犬声声呐喊
朱门酒肉臭
我还能追随些什么
文字? 语言? 还是符号?
满载孤独的一张张白纸
我是我的世界的一
不容分割的平面
而绝望的诱惑, 谁也无处可逃
当你再次出现在新闻, 论坛, 媒体
那些狗崽子又是怎样的得意忘形
暴风雨, 一个阶段的点缀
五
我们哭, 我们笑, 我们富足, 我们穷困潦倒
我们拿起, 我们放下, 我们耿耿于怀
只能跟随, 静静的一块净土
望着奔波的轴轮
压在心坎上的痕
我被自己画的圈锁住
一次次寻找影子来慰藉
试想, 又怎能把虚荣送上断头台
无奈, 上演一个接一个爆水管的故事
谁能脱离死亡的现实
大江东去, 梦成为习惯
而腐烂在血管里依旧是暗的永恒
剩下我们的裸体, 曝光
总在这样的时候
想着去超度, 去了悟
实质呢?
男人骗走青春, 女人骗走金钱
呼啸的风啊, 我们的影子
一切的充实, 一切的美, 一切的脱俗
固执的向着距离和自己招手
六
打开陌生的一页
多少冷幽默
使我们的灵魂变为灰烬
一场场进进出出的交易
字和字的残缺,
从瘟疫扩散到栖身之所
给所有读者缠上纱布
谎言,朝着奉献的人伸出乞讨的手
________勒死他! 可怕的预谋!
树下苍老的男子
把名字交给陵墓
一颗闪着耀眼的星
必须走向死亡
那么, 艺术, 尊严与谁争锋
在黑夜,把谁遗忘?
一个疯子的诞生, 又挥霍了什么?
我那满山遍野的尸骨啊
散着霉气
读与不读, 都是错
孜然一生终极
还不如做个瞎子
七
想必, 我只能打打水仗, 踢踢毽子而已
在光天化日下,那该死的紫
妖精般的腐蚀童年与青春
无论街头巷尾, 也甩不掉一个世纪的变迁
你看, 人身狮面的人
正为一根骨头点头哈腰呢
天空下起乌云了
我们顶头是一个个脓包, 多么不可思议啊
软绵绵的痛
敲打着临晨的雾霭
那义无反顾的笑容, 合着一份随便
多像祭祀的钟声
震动的颤音 |
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