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《立春》
之后，春天义无反顾的来了。 但之前，冬天太惨不忍睹了。 没有雪，确切说就是没有盛开。 枝头都是干巴巴的。
我衷爱的风，也是懒洋洋的。 它吹拂的力度，只能让孤零零的叶子小声地响。 像呻吟，或者呼救。 也像一阵突然慢下来的时光。
这里是平原，立春之后，仿佛打开了一片巨大的废墟。 没有出口，也就没有逃。 没有祷告，也就没有对词语的信仰。
在梦中挣扎而出，黑已经供养我的身体很久了。 我的肉体却不是黑的，肉体里的血永远是鲜红的。 在立春之后，即使时节发生了变化，风向也会改变。
我不回头，我也不轻易许诺。 我有个愿望，也许在立春之后，马上就会实现了。
《某个夜晚》
某个夜晚，我会失眠。 失眠是蓝色的，我关上窗户，插好插销，不让其他的色彩靠近。 或许因为那些沉静的植物，我总是内疚。
黑，依旧悬着，在半空，或者说在高于头顶的地方。 我伸出去的手什么也抓不住。 其实，我一再试图想要抓住什么。 确切说我有时几乎抓住了黑。 但是面对黑，我始终有着强大的孤独。
很多人离场。 很多人离开了黑。 很多人在黑里就是一块不发声的石头。 做一块石头，就会加重夜的痛苦。
扔出去，砸向夜晚之外。 黑就会归于平静。 这样的黑还需要修复吗？ 吱吱呀呀的床，像是做了回答。
《空杯子》
什么也没有。 它是安静的。
如果放了茶水，或者其他的液体。 那么，那些都是一种伤痕。
可以一饮而尽，喝个精光。 但一定有什么留了下来。
到底是什么呢？ 只有杯子自己知道。 哪怕是轻轻的附着，哪怕是微乎其微的碰触，或者欲言又止。 它关乎着整个事件的走势和意义。
《在路上》
在路上，走着就是一条直线。 走走停停，就会断断续续的，坑坑洼洼的，不是平整。 看起来，很是费劲。 时光不会停止，与你千里相认，需当心风打湿你的眼。
错了，不是你的意愿。 重新选择，需打破日渐萎缩的矜持。 坚持走，坚持到中途，就会有文字或者符号跳出来，换一种方式，或者节奏。
走在路上，脚不知疲惫。 留下众多不同的脚印。 路通向四面八方，习惯了走路的人，似乎更在意翅膀，或者飞翔。
《风过原野》
不再追究，风从哪里来？ 但必须询问，风吹向哪里？
没入梦境：原野。 风带来一阵阵模糊的缠绵，在吹拂中加深了虚无。 时间缓慢，发出咔咔咔的声音，像什么在歌唱，在歌唱中释放着一切。
原野上有丢失的钥匙。 风一边飞翔，一边寻找。有时甚至在原野上某一个词语驻足。 可以是一棵庄稼，可以是匍匐的小草，还可以是一滴晶莹的露珠。
那些匆忙的人们，永远保持着沉默。那些悄无声息的生长，也都是一种让人肃然起敬的尊严。 风过原野，尽快做一个决断，或者留下来，成为这个季节的高度，或者像烟雾一样飘散，无影无踪。
如果有鸟雀，如果有牛羊，就会有呼唤。 风过原野，之后就会陷入沉寂。
《微尘》
阻止不了，也改变不了。 微尘，有时只能替我，背背黑锅。
或许无奈，或许不安，或许动荡。 妄想，但又欲言又止。
遭遇逆风，微尘乱了分寸。 细小的回音，诉说着潜入夜的痛和凉。
一意孤行，落下来，或者飞。 恐惧的命运，刚刚开始。
《闯入者》
不是一种方式，也不是精神出了问题。 而是天降大任于斯人也。
习惯了光明的人，也似乎渐渐习惯了某种等待。 风在加速，和闯入者一决高下。
站在闯入者的角度，阳光也害怕孤独。 我恢复了整体。不设屏障，如同记忆中的一部分。
有些相似而已，我很喜欢。在十字路口，我放飞了我的云。无需再更改或者调换什么了。 我找到了可以倾诉的人。 | 
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发表于 2015-2-6 14:55
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